На пятый день я нашла в себе силы перелистнуть страницу с Умирающим рабом Микеланджело.
Он неприлично прекрасен.
Увидев его впервые, я не могла поверить, что это - страдание. Потому что это - совершенство.
Такая тонкая грань.
Ну а если летать не так высоко, он напоминает мне о той весне. О пьянящей усталости. О льющихся через край днях.
Как собираются эти вещи? Из каких осколков?
Tessellate.
Читаю заметки про быт или не быт и воображаю себе невообразимое.
Вязну в этих сугробах.
Схожу на нет в этой неначавшейся весне.
Делю на два еще на два еще на два еще на два
Утекаю в этот чужой мир, чтобы поменять агрегатное состояние.
По-прежнему слушаю Обе Две.)