У меня своя наспех сколоченная цензура, выбеляющая все блистательные па гормонов.
Придерживаясь исключительно эндокринологического взгляда на проблему (подкормленного очередным проглоченным романом Улицкой), старательно делаю вид, что ну просто новая брешь, сквозь которую лезет старое.
Хотя все значительно проще. Я удивительным образом обнулилась к концу года (причем не вполне понятно, куда ударение: на обнулилась или к концу). И никакого энтузиазма по этому поводу не испытываю. Напротив. Интересно, какой эмоциональный фон был у хваленой табулы расы до ее торжественного вступления в мир эмпирии.
Или что-то пробило, или полдень наступил, или истек срок аренды, но все мои акциденции теряют очертания и делают ручкой земному притяжению.
Я смотрю на это дело даже не в древнерусской тоске. А поскольку случилась удача прокачать и другие органы чувств, не только смотрю.
И действительно пусть это все утрамбовывается лучше под Курару, чем под жалобную лирику всяких питерских романтиков с вкрадчивым голосом и пронзительной мелодией (смотри, как Полюса смещаются четкими ребятами буду смаковать этот неизящный каламбур). Лучше лирический герой-циник, чем лирический герой-тряпка (ой ли).
Мне бы зацепиться. Но сливкам - час, а камням - время.